LA CARA Y CRUZ DE UN CHANTAJE

Una mujer y su hijo, integrantes de la mayor oleada de inmigrantes irregulares de la historia en el Estrecho –en sólo dos días 1.219 personas repartidas en 125 balsas hinchables-, descansan en una pista de pádel tras ser aprehendidos por las FCSE (Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado) cuando intentaban llegar a las costas de Cádiz en una pequeña embarcación de juguete.

Polideportivo Municipal de Tarifa, Cádiz. 13 agosto, 2014

  Lo llevo escrito en la cara: soy una desgraciada. Ojalá se tratase sólo de un encuadre rebuscado que ayude a engullir la infamia sin que nos den arcadas. La cara y cruz de un chantaje al que llaman disfunciones*. Eufemismos en agosto para evitar sofocos aunque el cinismo es de libro y no libra del bochorno. La llevo impresa en el rostro: la cruz del paria en el lodo. No tengo brillo en los ojos pero brillan los del niño. Mi tristeza en la mirada se clava como una daga pero mirando a mi hijo la herida se queda en nada. Subidos sobre un juguete jugamos a ser Ulises, a bordo de un barco hinchable vivimos nuestra odisea. Ítaca hoy es Dakar, Ponto es un mar Estrecho; Penélope se llama Yayi, Telémaco se chupa el dedo.

*Disfunciones, es como llamó el ministro del Interior marroquí, Mohamed Hasad, a las 48 horas en las que Marruecos hizo la vista gorda en sus costas permitiendo de esta manera que todo aquella persona que quisiese abandonar el país por vía marítima pudiese hacerlo sin problemas; y de paso, dejar claro quién tiene la sartén por el mango sobre el problema de la inmigración irregular en esta parte del mundo.

PASTEL DE FRUTOS DEL BOSQUE Y "BAYAS" 


Vista parcial de campamento de inmigrantes irregulares en uno de los bosques del monte Gurugú. Marruecos. 3 mayo 2014. 

Decenas de inmigrantes irregulares gesticulan y vociferan encaramados a la valla que separa Marruecos de Melilla durante el intento de salto del día mundial del trabajo. Melilla. 1 mayo 2014

Ingredientes:

   Población mundial del 1er mundo, no muy madura, consumista, egoísta y autocomplaciente. Poco más de un millar de hombres negros del 3er mundo desesperados y dispuesto a todo. Un bosque frondoso de unos 20.000 m2. Unas autoridades nacionales e internacionales que miren para otro lado.Un vallado puntiagudo y cortante de 6 m de altura por 12 Km de largo.Y leche... muy mala leche. 

Preparación:

   Se cogen los frutos del bosque del 3er mundo (los más desesperados son los más sabrosos y fáciles de manipular), se abandonan  a su suerte y se dejan macerar durante meses  por las inclemencias del tiempo, la incertidumbre, el hambre, la melancolía, la pérdida de dignidad y un montón de sueños por realizar. Luego se les atosiga constantemente con una policía marroquí incompetente, corrupta y mal pagada para que los frutos pierdan los nervios y la paciencia; pero sin que lleguen a causar problemas importantes, ya que sólo se trata de dar sensación de que se está luchando contra el tráfico irregular de este producto y seguir coaccionando y chantajeando a Europa.

   Una vez hecho esto se coge a la población del 1er mundo y se le desinforma, manipula, entretiene, aborrega, asusta y hunde cada vez más con trabajos temporales y mal pagados para ir creando poco a poco, pero de manera irreversible, un espíritu pusilánime, egoísta, xenófobo y racista, y se deja el mayor tiempo posible ante algún partido de fútbol.

   A continuación, nos hacemos con la mejor y más hiriente concertina barbada de cuchillas cortantes y puntiagudas que encontremos en el mercado y la instalamos en todo el vallado fronterizo para que los frutos del bosque queden perfectamente cortados y sangrados al mezclarse con ella. Hay que poner especial atención en este punto, ya que la jugosidad del pastel va a ir en función del número de frutos del bosque que logremos mezclar y la cantidad de jugo derramado.

   Se golpea y mezcla todo muy bien con porras de goma y se deja enfriar si vemos que la cosa se pone demasiado caliente. Un truco que siempre nos ayuda a facilitar la elaboración del pastel es espolvorear a los frutos con gas pimienta o espuma contraincendios si vemos que se ponen algo correosos o no se ablandan todo lo que nos gustaría.

   Cuando la masa esté lista, añadir leche,  muy mala leche. Y ya está, a esperar qué carajo sale.

Nivel de dificultad: fácil; total, nos importa una mierda cómo salga y si podremos digerirlo o no.

Servir: Cuando nos convenga, ahora mismo no es buen  momento.






I AM DEAF (SOY SORDO)

Musa Musty Melchizedek, nigeriano de 32 años y sordomudo,  contempla Melilla desde uno de los bosques del monte Gurugú.

Marruecos, 22 abril 2014


   Siento. Mis oídos insensibles han dejado un mundo inmenso para otras sensaciones.Veo. No me expreso con palabras pero puedes entenderme si me miras a los ojos. Sueño. Algún día pasaré, quiero estar entre esas luces que me insultan con su brillo. Pienso. Mil caras por el camino, mucho trecho, muchas millas; éxodo, partida, huida. Sufro. Angustia, zozobra, miedo; sin facturar, siempre a mano; compañeros de viaje que nunca te dejan solo. Sirvo. Ser un ejemplo a seguir entre tanta bobería; es necio el mundo que veo, grotesco, miedica, zafio. Existo. Sólo seré si me acoges, si me dejas asombrarte, de nada sirve emboscarse si el factor sorpresa falla. Un sordo de mucha altura, un mudo en su atalaya. 


MELILLA 2014 OLYMPIC GAMES

100 NEGROS VALLAS. FINAL

Un inmigrante irregular salta la valla del perímetro fronterizo de Melilla antes de ser aprehendido por miembros de las FCSE (Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado).

Paso fronterizo del Barrio Chino, Melilla. 24 abril 2014

   El atleta africano Em-Vaya Salto se proclamó ayer vencedor indiscutible en la final de los 100 Negros Valla de los Juegos Olímpicos de Melilla. Em-Vaya, senegalés de nacimiento pero nacionalizado marroquí tras pasar una larga temporada en el Centro de Alto Rendimiento Monte Gurugú de Marruecos, declaró  en rueda de prensa sentirse muy orgulloso y contento al haber logrado el máximo premio a su esfuerzo y por haber puesto con letras de oro el nombre de África en la historia reciente de los JJ. OO. Para hoy, mañana, pasado, o vete a saber cuándo, se esperan más finales y más reñidas si  cabe ya que el alto nivel de los atletas, la tremenda desesperación que los acompaña desde hace meses o años y la sabrosa recompensa, hace presagiar unos juegos de los más excitantes que se recuerdan. Por otra parte, de todos es sabido en el mundillo deportivo de élite que todos los que consiguen destacar en este tipo de competiciones acaban en maravillosos países occidentales formando parte de equipos de altísimo nivel y cobrando estratosféricas sumas de dinero tan solo con los suculentos contratos publicitarios. Em-Vaya, el protagonista indiscutible de hoy, reconoce haber recibido ya ofertas de importantes gerentes de invernaderos de Almería, aceituneros de Jaén, freseros de Huelva y de diferentes organizaciones criminales y mafiosas para distribuir en el top manta lo más representativo de la cultura cinéfila y musical. Para la jornada de hoy no se sabe aún si habrá nuevas pruebas. Seguiremos informando.







I AM DEAF (SOY SORDO) II

Musa Musty Melchizedek, nigeriano de 32 años y sordomudo, describe escribiendo en mi cuaderno de notas su situación en el monte Gurugú mientras espera el momento de entrar en España saltando la valla que separa Marruecos de Melilla. 

Monte Gurugú,  Marruecos. 12 abril 2014

   No podré escuchar el grito del que se corta las manos ni podré oír cómo se abren las carnes cuando desgarran. No llegará a  mis oídos llamada de auxilio alguna ni tampoco sufriré  cuando bramen de impotencia los que no logren su meta. Nada, ni el más mínimo ruido. Nada, aunque imploren, aunque lloren, de nada seré consciente por mucho que ruja el grupo.  No, mi barrera no es de acero con cuchillas afiladas. No, en mi visado negado pone Tímpano atrofiado. Mi frontera no es de idioma, mi problema está en la lengua pues no sé qué hacer con ella. Mudo y sordo. Negro y pobre. Dejadme bajar del monte, dejadme saltar a Europa. Prometo guardar silencio, os juro jamás contarlo y si alguien me pregunta diré aunque sea con muecas que todo lo que se cuenta sobre Melilla y su valla sólo lo sé por otros, sólo lo sé de oídas.

Traducción del texto del cuaderno de notas:

Soy sordo. Soy Musa Musty, de Nigeria.
Mi padre y mi madre murieron en 2008.
Estoy solo, nadie se responsabiliza de mí.
Estoy sufriendo mucho.





ESPERANZA ROTA. 10 AÑOS

La madrugada del 25 de octubre de 2003 salió una patera de Tánger (Marruecos) camino de algún punto indeterminado de la costa sur de España. Durante la travesía del Estrecho y pocas horas más tarde una ola volcó dicha embarcación  dando como resultado que durante varios días el mar vomitara a las playas de Rota (Cádiz) los cadáveres de 37 marroquíes. De los registrados, este naufragio sigue siendo 10 años después el que mayor número de muertos ha causado en nuestras aguas. Las imágenes a continuación muestran a  familiares cercanos de dos de los fallecidos y fueron realizadas a principios de diciembre de ese mismo año tras el enterramiento de uno de ellos en su aldea natal,  Ait Ben Abbou, situada en una de las zonas más pobres y deprimidas de Marruecos. Hoy, 25 de octubre de 2013, se cumplen 10 años de aquel terrible naufragio.    
                                                                                                      
Imagen superior. Viuda, hijos y hermano de Mustafa Garyate posan ante la tumba de éste dos días después de ser enterrado.

Imagen inferior. Viuda, hijo y suegros de Lakbir Sarsif posan en el patio de la casa familiar. El cadáver de Lakbir, en esa fecha, seguía sin ser encontrado o identificado.

¿Qué habrá pasado en 10 años?

Las viudas. ¿Tendrán el mismo semblante a juego con el ropaje? ¿Siguieron muertas en vida o tuvieron que inventarse nuevas reglas de viaje? ¿Quién quiso querer quererlas al verlas tan derrotadas? ¿Qué hicieron siendo viudas en un terruño enlutado?

Los niños. ¿Tendrán la misma inocencia o se la llevó la rabia? ¿Siguieron siendo pequeños o de golpe envejecieron? ¿Quién los tomaba en  brazos cuando los llantos cesaron abrumados de miseria? ¿Qué les contaron de aquello antes de no saberlo?

Los ancianos. ¿Tendrán el alma dañada o la pusieron  a salvo? ¿Siguieron envejeciendo o de golpe perecieron? ¿Quién contestó a sus respuestas cuando nadie preguntaba? ¿Qué los mantuvo inmutables sentados ante el abismo?

El hermano. ¿Tendrá el mismo paraguas o lo desgarró el mal tiempo? ¿Siguió con la misma capa color arcilla mojada o la tintó negro profundo color tierra quemada? ¿Quién consoló a este hombre que nos clava la mirada y nos deja sin aliento? ¿Qué rezó frente a la tumba que hasta el cielo llora y clama?

La tumba. ¿Tendrá los mismos matojos o se volvieron frondosos alimentados del cuerpo? ¿Siguió sin nombre y pedruscos o pusieron sobre ella las armas de Don Quijote? ¿Quién quiso guardar la prueba antes de ser negada? ¿Qué hizo cavar la fosa que sepulta al más ingenuo?

Los muertos.  ¿Qué habrá pasado en 10 años? ¿Hasta cuándo estarán vivos? 



BAR, CENAS Y COMPAÑÍA

Dos manifestantes caricaturizaban al gobierno de España durante la manifestación que pedía la dimisión de éste. 

Puerta del Sol, Madrid. 26 julio 2013

Bar España. Mesa1 - Reserva a nombre de: Gobiernos de España

Entrantes

Una de bravas y otra de bravos         250.000
Manitas de cerdo                               250.000
Revueltos con pocos huevos              100.000
Cazón en adobo                                 100.000
Chorizo ibérico                                  300.000
Cocido madrileño                               300.000
Gazpacho andaluz                             300.000
Gula del norte                                    200.000
Migas extremeñas                              100.000
Pote gallego                                       100.000
Pisto levantino                                   500.000
Mojo canario                                      200.000
Coca mallorquina                               300.000

Bebida

Champan para todos                          698.814

Postre

Borrachuelos, torrijas y castañas    500.000

Varios

Café y puros                                     500.000
Chupitos, chupones y barra libre           Invita la casa


TOTAL                                           4.698.814*

Nota: facturar sin IVA para contabilidad B

* Cifra julio 2013 de parados registrados en los Servicios Públicos de Empleo (antiguo Inem)



RESIDUOS URBANOS

Varios currículos vitae, arrojados a la basura sin ser destruidos y que momentos antes de tomar la imagen estaban siendo ojeados entre risas por un grupo de manifestantes radicales, yacen  intactos junto a un contenedor quemado durante los disturbios nocturnos de la huelga general.

C/ Santa Mª de la Cabeza, Madrid. 14 noviembre 2012

   Mi experiencia laboral tratada como basura. Mi nombre, mi imagen, mi vida, entre desechos quemados. Me tratáis como excremento y me lanzáis a la calle. Arrojado a un tiesto infesto junto a otros candidatos.  Entre mondas de naranjas, entre condones usados. Aquí un doctor en derecho, allá un yogur caducado. Fe entre latas. Jamás soñé ser desecho antes de ser usado. Nunca pensé ser despojo por antojo de unos cuantos. Asco al cubo, nausea en bolsa. Peste, fuego, agua y humo. Aquí tienen mi contrato: fijo residuo urbano.



ƎTAƆƧƎЯ AL REVÉS

Pancartas y miembros de la Plataforma de Afectados por la Hipoteca se reflejan en el escaparate de la tienda de disfraces Maty durante una concentración ante la sucursal de Caja Madrid y Bankia en la Plaza del  Celenque.

Madrid, 22 octubre 2012

   Sangramos por encima de nuestras posibilidades por querer vivir por debajo de nuestras obligaciones. No vendrán a rescatarnos, vendrán  dando bocados. Un rescate hecho al revés a medida del vampiro. Un revés de escaparate. Un rescate fiel reflejo de la sangre succionada. No nos queda liquidez ni por dentro de las venas. Fluido rojo  coagulado ante el extracto  del banco. Desahucio arterial y colapso, un infarto, un desplome; todo se viene abajo. El sistema se desangra y no hay vendas para todos: cuando hubo  que guardarlas nos las pusimos en los ojos. Veraz reflejo al revés, exacto revés de un espejo.


SI VIS PACEM, PARA BELLUM

Manifestantes y policías se enfrentan en los alrededores de la plaza de Neptuno durante la jornada de protesta “25s Rodea el congreso”.
Madrid, 25 septiembre 2012

   Lo que costó vidas y lucha se está perdiendo a porrazos. Primero nos engañaron y ahora nos dan trompazos. Del bolsillo a los riñones. El alma ya sólo es carne a la que pegar mamporros. ¡Plaf, pum, raca… anda y que nos den morcilla. ¡A qué carajo esperamos! ¿Pero qué diablos pasa, dónde está nuestro coraje? Vulgo borrego y sumiso sin arrestos ni cojones. Cómplices de la derrota porque estamos atontados. Tele, futbol, wifi y “guasa”. Sí, guasa; poca gracia y mucha guasa. No es lo que nos hacen, es lo que no hacemos. La indolencia ante el tirano está muerta de ante mano. ¿Dónde estamos? Whitman lo dijo claro: “cuando quieras encontrarme, busca bajo tus zapatos”. Años de lucha obrera arrojados por la borda. Ronaldo se nos deprime y se convierte en debate. Los inmigrantes se pudren ante la puerta de urgencias y nos importa una mierda porque la Esteban se opera. La fruta está por las nubes y nos han capado los huevos. Se están cargando la escuela, se están cargando al maestro. Recortes y más recortes mientras me fumo un puro paseando por Manhattan. “Si vis pacem, para bellum” Anda y que nos vayan dando.

P. D: Esta entrada está dedicada especialmente a mi compañero de fatigas Chema, aporreado sin miramientos por la policía, aún estando perfectamente identificado como prensa (chaleco con la palabra PRENSA escrita en grande, brazalete naranja fosforito con acreditación del medio en brazo derecho, grabadora, libreta y bolígrafo en las manos), durante los enfrentamientos del 26s y con el que pasé la noche en urgencias del hospital Clínico San Carlos de Moncloa.

Parte médico: Traumatismo craneoencefálico y multicontusiones corporales. 
NO II



Hyten Said, policía antidroga y ahora miliciano revolucionario, defiende con un viejo AK-47 una de las posiciones ganadas al ejército regular libio.
Alrededores de Nalut, noroeste de Libia. 5/5/2011

No contemplo; vigilo.
No me observan; me acechan.
No estoy solo; voy armado.
No razono; actúo.
No es ataque; me defiendo.
No es orgullo; es justicia.
No hay palabras; hay disparos.
No es coraje; sólo miedo.
No hay victoria; es derrota.
No es un sueño; es la vida
No es posible; sí lo es.
No lo entiendo. Yo tampoco


NO


Un niño refugiado del conflicto Libio espera la salida del autobús que le llevará al aeropuerto tunecino de D´Jerba desde donde será repatriado a su país de origen.
Campamento de Choucha, frontera Túnez-Libia. 30/3/2011

No me voy; me han echado.


No saludo; me despido.


No llueve; alguien llora.


No hay árboles; hay sombras.


No poso; es real.


No anochece; falta luz.


No hay cristal; hay barrera.


No viajo; me desplazan.


No soy alguien, soy un paria.


No es un sueño; es la vida.


No es posible; sí lo es.


No lo entiendo. Yo tampoco.

DOBLE GADOS

Refugiados del conflicto libio hacen cola en el campamento tunecino de Choucha.

Ras Ajdir, frontera Túnez-Libia. 10/3/ 11


   Doblemente doblegados por la cobarde simpleza. Rabia por duplicado. Una hilera larga y triste esperando una respuesta mientras levitan las sombras que plagian nuestra derrota. Un calco de lo de siempre: pobreza, guerra y desprecio. Una copia de la historia: vencidos, muertos y parias. Manifiesto de fantasmas exhaustos de tanto daño. Atrapados por la noche en mitad de un descampado convertido en vertedero donde arrojar fracasos. El gris lo domina todo y el negro gana terreno. Sin luz avanza la angustia, sin luz zozobra el coraje. Espíritus de espectro helado refugiados bajo mantas. A la cola de la especie. A la cola eternamente.


DEL ESTANDARTE AL HARAPO

Fotografías tomadas desde el interior de un vehículo. Los Barrios, Cádiz.

Color, abril 2006; blanco y negro, diciembre 2010.

   Entramos todos al trapo y lo hicimos un guiñapo. Cuatro millones y pico de desgarros sin zurcido para despedir un año que empezó siendo un andrajo. Decálogo de decadencias que definen el decenio. Década desperdiciada. Diezmados nos han dejado. Nos vendieron la bandera del absurdo y lo imposible: todos Napoleones sin amotinar la granja. Desvaríos de rebaño con ínfulas de jauría. Jactancia de fanfarrones. Despojados de coraje y sin una pizca de orgullo gemimos por los rincones lamiéndonos las heridas. Supongo que haremos algo y temo que no lo haremos. No hay carácter, no queremos. El sistema nos estruja sabiendo que nos asedia la inercia de la indolencia. Nunca fuimos adversario, somos el enemigo: de nuestras virtudes más nobles, de nuestras profundas pasiones.

Feliz Navidad, Año y Década. Y que el Euro nos pille confesados.


EL POLVO DEL CAMINO



Anna y su marido Saliu, que en enero de este año llegaron a Nouadhibou procedentes de Tamale (Ghana) para intentar salir desde aquí en cayuco a Europa, posan en una de las habitaciones de la casa alquilada que habitan y en donde ella se prostituye cada noche. Las casas dedicadas a la prostitución, y en donde viven cientos de inmigrantes en las mismas circunstancias que la pareja, carecen de elementales condiciones higiénicas además de no disponer de agua corriente y luz eléctrica. Barrio de Accra, Nouadhibou, Mauritania. 27/6/10


   Mil Uguiyas* por un polvo. Cada kiki un paso al frente. Cada empalme un palmo menos. Los hombres que me penetran me acercan a lo que anhelo. Cada corrida, una milla; cada mamada, un avance. Me cansé de estar jodida y he terminado jodiendo. Me agarro a un clavo que abrasa y hago pajas por dinero. Paso las noches follando porque occidente es la polla. Sexo sucio. Puta farsa. Con las piernas bien abiertas las puertas se cierran menos. Cruda historia pero cierta. Mil Uguiyas y soy tuya. Finjo orgasmos y me entrego sin llegar nunca al te quiero. Los gemidos al oído son espino de alambradas que te rasgan hasta el alma. Asco en vena. Casquetes entre cascotes de una casa medio en ruinas. Repugnante. Coito en sombras. Cuita oscura. Tomas falsas de la vida. Sodomizan mi existencia pero sueño que me he ido mientras logro que se vayan.

*1000 Uguiyas mauritanas, 3€ aproximadamente


SOBREEXPUESTOS Y CEGADOS
( TV, efecto llamada I )

Bajo un sol abrasador, el matrimonio Diallo y sus seis hijos posan ante la puerta de casa en el suburbio chabolista de Harikíb, Nouadhibou, Mauritania. 20/06/ 2010.


   Sobreexpuestos al desastre y cegados por quimeras. Satélite desperdiciado. Puta tele… Omite lo que no emite y todo lo que transmite motiva a que vomites. Parabólica parábola apuntando a las estrellas. Teletienda sin fronteras: sexo, coches, juerga eterna… A cincuenta sobre cero te crees lo que haga falta. Desvaríos en antena, disparates digitales expandidos por la arena. Ven a verme y hazte socio. Corporeichon Globalmedia Chabolo Conecctin Pipol. ¡Qué bien suena lo extranjero! No tenéis agua potable pero la Champion es la leche; no tenéis para ladrillos pero os encantan los Simpson. Ven, repito. Si no puedes por las buenas inténtalo por las bravas. Cruza el desierto en cayuco o surca el mar en camello pero no te quedes mirando mientras otros lo consiguen. ¡Cuánta falacia en entregas… cuánta mentira en directo! Parabólica entre latas: farsa enchufada a la nada.


ESPABILA O ESTÁS MUERTO



Ousseynou Mbaye, indocumentado senegalés residente en España desde 2005, posa en la terraza de la freiduría Carmen donde ayuda en la cocina durante las horas de más trabajo. Paseo marítimo de Fuengirola, Málaga. 29/ mayo/2010

Hija, esposa, suegra y cuñado de Ousseynou Mbaye posan en el salón de la casa familiar del barrio de N´Dar Tout de San Luis playa, Senegal. 18/marzo/2010

   Tu hija tiene tus ojos y no conoce a su padre. Mirada triste, apagada. Esbozas risa forzada que apenas se ve en la foto. Tu sastre se llama Erosky y la fritanga es tu aroma. Esto no es lo que soñabas. Ya. Tu hija tiene tus ojos pero a ti nunca te tuvo. Tuviste que ir muy lejos para buscar sustento. Eso dices, eso cuentas. No mandas dinero a casa y ni siquiera la llamas. Te has olvidado de ella, te has olvidado de todos. Tu hija tiene tus ojos pero olvidaste quererla. Has tirado la toalla y vagas solo por España diciendo que todo es falso y que no es lo que esperabas. Claro. ¿Qué pensabas? Tu hija tiene tus ojos y ni siquiera lo sabes. Cinco años sin papeles, cinco años siendo un paria. ¿No tendrás parte de culpa? El Malboro no te falta pero aún no te has censado. ¿A qué esperas? Escucho lo que me cuentas y deduzco por el tono que aprendiste a recitarlo. ¡Qué pena que soy negrito, qué pena que soy muy pobre…! Cantinela de africano. La conozco, ya la he visto. Espabila o estás muerto. Siento ser así de duro: tu hija tiene tus ojos pero a ti te importa un bledo.



PD: Y ahora, a esperar que me pongan a parir.

VISADO VS CAYUCO



El senegalés Dieye Birama muestra el visado para España que le permitió trabajar seis meses de 2009 en diversas campañas agrícolas. Diaye está incluido en el programa de contratos en origen acordado entre el Ministerio de Trabajo Español y el Gobierno Senegalés y ya le ha sido concedido un nuevo visado para este año. San Luís, Senegal. 14/4/10.

Visado: De momento, creo, soy la mejor solución.

Cayuco: ¿Y yo qué?
V: Eres historia e hiciste mucho daño.
C: ¡Ja!..., historia dice, te crees tú eso. Dame tiempo.
V: Ya lo tuviste, por desgracia. Murió mucha gente por tu culpa y los pocos que consiguieron llegar a España fueron repatriados o deambulan aún por el país sin que nadie los tenga en cuenta. Familias enteras perdieron los ahorros de años porque creyeron en ti. Te lo vuelvo a repetir, hiciste mucho daño. Espero que nunca más se te utilice para ayudar al desangre del continente.
C: Idiota. ¿De verdad crees que eres la solución?
V: No sé, la verdad; pero por lo menos evito el negocio, el engaño, el enriquecimiento de los que no tienen escrúpulos. Evito que esa gente, quizá lo mejor del continente, se pudra por ahí desamparada y hundida en un mundo que no es el suyo, que no entiende.
C: No es culpa mía. A ver… ¿según tú, qué hacemos con la gente que quiere marcharse, que quiere salir de aquí y no tiene otra posibilidad? Se ahogan… y no precisamente en el mar. Sin expectativas de cambios, con la insultante prepotencia de Europa a dos pasos.
V: Ya, y lo entiendo, posiblemente yo haría lo mismo; pero no es la solución. Nada de lo que hacemos a la desesperada suele salir bien. Hay casos, claro, que lo han conseguido…, pero son pocos, muy pocos.
C: Ves, esos también son culpables, regresan con sus mentiras y sus regalos…
V: Pero…
C: No hay peros que valga. Son tan culpables como yo. ¿Has oído hablar del efecto llamada? Créeme, el único y verdadero efecto que existe es el que se origina cuando ves que tu vecino regresa a casa repartiendo mentiras envueltas en papel de celofán. Así somos. La codicia y la envidia nos están matando pues en muchos casos la gente se marcha sin necesidad. Hablemos claro de una vez.
V: Algunos si lo necesitan. Hay gente que huye de la guerra, del hambre, de la falta de expectativas. Gente que está cansada, que se ha rendido y ya no quiere luchar por lo que le rodea porque está corrompido y no cree en ello. Yo estoy con esa gente. Tú, sin embargo, aunque los criticas, estás con todos, porque para ti lo importante es el negocio.
C: Gracias a mí, ahora, hay mucha gente en Europa con documentación en regla que manda dinero a casa… y esto, además, ayuda en la raquítica, gracias también al “mundo civilizado”, economía africana.
V: Eso no es cierto. El que trabaja en Europa mantiene a toda la familia en África y en la mayoría de los casos ésta se acomoda y ya no da un palo al agua… ésa es otra realidad que no se cuenta y habría que hacerlo.
C: Ya, los medios de comunicación están más pendientes del negocio que de la verdad.
V: Y de lo políticamente correcto… para no molestar y aborregarnos más si cabe.
C: Mira por donde… en algo estamos de acuerdo.
V: Si en realidad no somos tan distintos.
C: Los dos vamos buscando lo mismo: que las cosas sigan como están, como han estado siempre.
V: Cierto.
C: ¿Nos damos la mano?
V: Bueno… pero no lo vayas contando por ahí.


PEZQUEÑINES, NO

(La cara oculta de Senegal V)


Baye Tall (nombre ficticio), arroja a la orilla algunos de los peces caídos al agua desde las repletas cajas de pescado que los porteadores llevan desde los cayucos hasta los camiones frigoríficos. Por cada pez recuperado por el pequeño pueden llegar a pagarle 25 cfas/ 0,04 €. Baye es uno más entre los cientos de menores que diariamente se buscan la vida en el puerto de San Luis. Senegal. 29/3/10.

   Está prohibido pescarlos y utilizarlos de cebo. Si son pezqueñines, no importa. Deberían estar nadando y sin embargo se pudren olvidados en la orilla. Malas artes. Red de arrastre a la deriva que amontona junto al puerto a millares de inmaduros. Pesca de altura bajuna. Especie desprotegida capturada antes de tiempo para clavarle el anzuelo y convertirla en señuelo. Veda abierta al disparate en el fondo del abismo. Fresco, limpio; caladero inmenso y puro que se hunde bajo el cieno. Enorme banco de prueba reducido a la miseria mientras unos indecentes hacen cuentas en la lonja. Malolientes corrompidos. Tiburones en finanzas. Las Rémoras de un sistema basado en el beneficio. Mejor ignorarlo todo y nunca llegar al fondo. Un niño siendo explotado: fosa abisal del hombre.

ESTRAGOS COLATERALES

Las hermanas de madre, Aminata Gaye (izqd) y Nday Fall, posan con sus hijos en el salón de la casa familiar en la que viven en el barrio de N´Dar Tout de San Luis. Ambas mujeres, con sus respectivos maridos en Europa sin documentación en regla y trabajo estable, atraviesan una profunda y prolongada crisis económica causada por la imposibilidad de estos de ahorrar algo de dinero para mandar a sus familias. San Luis, Senegal. 19/3/10

   El derrumbe financiero y la bajada del IBEX han dejado a mi marido relegado a los infiernos. Se lo dije muchas veces: no apuestes por el dorado y evita especulaciones en el mercado europeo. Pobre loco irreflexivo. La única liquidez que conseguiste en tu vida fue una vía de agua salada que casi os hunde el cayuco. Los valores ahora en alza son los menos indicados para un hombre como tú: trabajaste como un negro y conseguiste la nada. Ingresos cero de aliento en las cuentas del esfuerzo. La deuda externa te ahoga y el coraje a plazo fijo que hizo que te arriesgaras ha caído desplomado. Más oferta qué demanda. Demasiados sin papeles que no cotizan en bolsa. El mercado y el consumo te engañaron como a un chino aunque seas subsahariano y te creyeses un lince. Accionista solitario que ni conoce a sus hijos. Inversor a largo plazo con aval de clandestino. El crack estaba cantado y ahora aquí nos ha llegado.

HUMO SAPIENS

(La cara oculta de Senegal IV)


Saliu Alesambe (nombre ficticio), de 16 años de edad, supervisa el estado del pescado en los ahumaderos en los que trabaja por 1500cfas (2€) al día. San Luis playa, Senegal. 15/2/10

   Protejo al pescado del tiempo mientras me pudro por dentro. Hago señales de humo, escribo socorro en el aire pero gana siempre el viento. Cambio el hollín de mi cuerpo por un hueco en un cayuco. Ofrezco el hedor que desprendo a los buitres del desierto. Tizne y peste por dos euros. Negro mugre. Humo sapiens sucio intenso. Es justo salir de aquí e indigno seguir viviendo asfixiado por un sueño. Alego defensa propia y una pena que me ahoga. Día tras día. No lloro por la humareda: lloro sólo por inercia. Tengo el olfato atrofiado y los ojos infectados, tengo los poros ahogados y mis manos me dan asco. Fumata gris y apagada anunciando otro naufragio. Homo fumus despreciado por el maldito destino. Inhumanos altos humos te lo ponen en bandeja: salir es morir deprisa; quedarse morir despacio.

UN MORAO EN BLANCO Y NEGRO


Un grupo de camioneros algo afectados beben alegremente en la cubierta del ferry que nos lleva de Ziguinchor a Dakar. Madrugada del 5 de febrero de 2010

   Nunca pude imaginar que para juntar el blanco y negro bastaba con un morao. ¡Hip! Perrddón. ¡Joé como se mueve el badco y aún no hemos zardpado! Lo que la priva ha unido, que no lo separe el hombde. ¡Hip! Yo digo que Baco es negro o, como poco, mulato. Me gusta el tinto, me gusta el blanco. ¡Un negro alvino*…, joé qué invento! ¡Hip! Bebemos para olvidarnos del color que nos pintaron. Mamados hasta las trandcas, beodos y alcoholizaos, pero juntos en el badco. ¡Hip! Dispuestos a echar la pota y a vomitar pdrejuicios. A estribor de mi conciencia tengo las cosas muy claras y a babbor del corazón tengo boyas fondeadas que me muestran el camino. ¡Hip! Desvaríos de borracho bajo una noche de estrellas. Uff, ¡qué pea! Me voy a dormir un poco. Buenas noches y hasta ¡hip! pronto.



* Alvino es con b, pero es que así tiene más gracia y se pilla mejor el chiste, ¿no?

SENEMALIENSE
(La cara oculta de Senegal III)

Un ciudadano senegalés muestra el carné de identidad maliense comprado por 20.000 cefas/31€ a un policía de frontera en Rosso Mauritania. Rosso Senegal. 12/11/09.

Para los senegaleses es mucho más fácil cruzar Mauritania y Marruecos en su camino hacia Europa si se hacen pasar por ciudadanos de Mali; ya que este país, al contrario que Senegal, mantiene muy buenas relaciones con los dos países del Magreb.


   No puedo cambiar de piel y lo intento con la cuna. No puedo ser lo que soy y me invento otro linaje. Me cambio los apellidos, el nombre y la procedencia. Me cambio de sangre y casta, me cambio lo que haga falta. He comprado otro pasado por un puñado de cefas al mafioso uniformado que vigila la frontera y aprovecha mi desdicha para ser un miserable. Tengo un vale de descuento en penurias y fatigas. Ya no existe lo que he sido. Ya no consta lo ocurrido. Feu-Zancoro y Fatoumata son mis padres desde hoy. Soy Bakary. Soy de Mali. Cultivo y trabajo el campo como dice el documento pero siembre lo que siembre sólo brotan calabazas. Locura, furia y deseo. Puedes cambiar papeles pero no los sentimientos. Éxodo, escape y viaje. Puedes decir que te vas pero nunca decir que huyes. Estoy roto en mil pedazos pero ahora un hombre nuevo.
HAY SILENCIOS QUE LO DICEN TODO
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ES TAL MI DECEPCIÓN CON LOS SENEGALESES, QUE SOY INCAPAZ DE ESCRIBIR Y FOTOGRAFIAR ALGO.
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HE DICHO


RAMADÁN

Un grupo de mujeres musulmanas de la etnia Layen canta durante una ceremonia religiosa. Playa de Yoff, Dakar.

¡Qué bien, qué ilu! Ramadán. Ummm…, lo bueno del comienzo de este periodo anual es que aquí las cosas ya no pueden ir más lentas y peor de lo que van. Y decir van, es mucho decir. Y es que no teníamos bastante con las torrenciales tormentas diarias y el sofocante calor. No. En un país donde el camino más corto entre dos puntos es el zigzag y lo único rápido que existe es la diarrea, lo que faltaba era: Ramadán. O lo que es lo mismo: tranquilidad, ante todo mucha calma. ¿¡Más!? Pero hay que joderse: soy el forastero y si no me gusta, tendré que irme por donde he venido. Recuerdo que hace muchos años asistí a una reunión de inmigrantes en Almería donde se planteó la posibilidad de ir a la huelga si los patronos no permitían a los trabajadores musulmanes adaptar su jornada laboral al ritmo del mes de ayuno. Ja ja ja. Todavía me parto de la risa. Hay que tener la cara muy dura y no tener ni puta idea de cómo funciona el mundo si te atreves a proponer algo semejante. Por eso, ahora, el que se jode soy yo. He dicho.

Este fin de semana (22 y 23 de agosto) millones de musulmanes de todo el mundo dan comienzo al anual periodo de Ramadán. Felicidades. Les deseo un mes lleno de alegría.